Leer la correspondencia entre dos autores de la talla de Walter Benjamin (1892-1940) y Gershom Scholem (1897-1982) constituye un verdadero desafío intelectual para cualquiera.El primero de ellos es uno de los pensadores más profundos y difíciles del siglo XX y una fama que se le robó en vida (tuvo problemas económicos, fue rechazado en la universidad por su origen judío, soportó innumerables negativas de publicación de sus escritos y finalmente se suicidó) se le ha devuelto con creces tras su muerte. El segundo, experto en la cábala, representa uno de los baluartes del mundo intelectual judío y el principal impulsor de la cultura judía como una cultura distintiva.

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La última semana, el antisemitismo suscitó otra vez el debate a nivel internacional, un fantasma que lastimosamente no termina de abandonar algunas conciencias en Europa y otras partes del mundo. Ciertamente Uruguay tampoco está exento de ello, como lo demostraron esta semana los incidentes en el Palacio Peñarol, con cánticos antisemitas de una parte de la hinchada de Aguada tras el partido que su equipo perdiera a manos de Hebraica. Y más aun, la serie de comentarios antisemitas que varios publicaron luego en Twitter y que el periodista Leonardo Haberkorn recopiló en una entrada de su blog El informante bajo el título «Me sale el nazi», precisamente citando uno de esos comentarios en la red social. Pero la controversia mundial sobre el antisemitismo vino por cuenta del reciente poema del Nobel alemán Günter Grass Lo que se debe decir, en el que condena a Israel por sus amenazas de atacar Irán entre otras cosas.

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BERNARD MALAMUD (1914-1986) fue un escritor estadounidense, pero sobre todo fue el poeta de los judíos maltratados por la sociedad y también por sí mismos. Esos pequeños judíos viejos, débiles, justos y compasivos deben ser golpeados, traicionados y muertos y enterrados porque son absurdamente buenos en un mundo despiadado. Pero la bondad, despreciada por todos, es una gran victoria (no para ellos, para el lector). Así ocurre con el viejo almacenero de El dependiente, la más bella y emocionante novela del autor.

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Había una vez un barco de lujo, orgullo de sus constructores, que se hundió en aguas heladas, llevándose miles de vidas. Fue la mayor tragedia naval de la historia, según lo recuerdan investigadores, películas y libros. Sin embargo, no se trata del Titanic, perdido (y luego encontrado) en el fondo del Atlántico desde hace hoy exactamente cien años, sino de un navío alemán desaparecido en 1945, un desastre equivalente a seis Titanic, cuya desventura es poco conocida fuera de Alemania y Rusia. Si el transatlántico más famoso del mundo es considerado una parábola sobre la soberbia humana, con un buque presuntamente insumergible que se hunde en su primer viaje tras chocar con un iceberg, el Wilhelm Gustloff podría ser un símbolo del drama de la II Guerra Mundial: la ambición delirante de Hitler, el pánico alemán ante la derrota, el deseo de venganza de los soviéticos, la pérdida de vidas más allá de cualquier contabilidad, incluso el silencio posterior, pues fue un desastre sufrido por el bando derrotado. Hasta el propio nombre del barco reclama el desprecio, porque representaba un homenaje a un líder nazi.

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