Elie Wiesel, Elie
A los quince años entraste al tren.
A los quince años entraste a Auschwitz.
A los quince años saliste del pan, del agua,
del bien
de la Humanidad
y te colocaron en ese sitio escondido del
dolor
que la víctima sabe, y cómo.
Tu padre murió ante tus ojos.
El vagón estaba lleno de cadáveres.
Te llevaban por Europa. La cruzabas,
chac chac hacía el tren
e iban muriendo helados
te quedaba muy poco
todo tu equipaje era tu piel y tus huesos,
y la memoria.
Elie, más tarde escribiste un libro oscuro.
Lloré sobre él, escuché el violín en la marcha
de la nieve.
Ahora has muerto como un anciano venerable.
Pero tu libro me dejó el corazón atormentado
de pequeñas agujas.
Andrea Blanqué
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