Hijo de judíos supervivientes del Holocausto, testigo de genocidios, lector de Susan Sontag y de Samuel Becket y, uno entre los miles de millones que detestamos a la ralea política, escribo, desde la cómoda distancia, sobre Alepo. Escribo para mí, contra mí: ¿qué hago, qué hacemos las personas indignadas ante el genocidio de Alepo?
Durante la Guerra de Independencia de los EEUU: Jaim Salomon tenía frío, pero su mente no estaba concentrada en el crudo invierno de Filadelfia, ni siquiera en la batalla del día siguiente que era la final. Todo su ser estaba ocupado en encender las velas de Januca sin llamar la atención de nadie. Esperó a que todos se durmieran en el campamento de las fuerzas que peleaban por la independencia de los Estados Unidos. Cuando pensó que ya nadie lo observaba procedió a comenzar el rito.
Un exilio permanente, un recuerdo borrado por la nostalgia y un pedazo de la tierra a la que nunca volverían. La colonia Roma, en el centro de la Ciudad de México, guarda el secreto de miles de inmigrantes sirios que encontraron en América la posibilidad de tener una vida mejor. A unos metros de los bares y restaurantes de moda yace oculta la sinagoga de la calle de Córdoba, cuya historia se cuenta al calor de las cuerdas del laúd, entre partidas de backgammon y tazas de café turco.
Mi abuela, sobreviviente del Campo de Concentración de Auschwitz (entre otros), no se sentaba a comer. Ella se encargaba de cocinar en grandes cantidades para luego ver a su familia sentada en la mesa y traerles comida hasta que no diesen más abasto. Recién ahí, cuando a mi madre, tío y abuelo no les entraba un bocado más en sus cuerpos y se iban de la mesa, ella se sentaba a comer.
